I juli.
Flugorna killar mina armar
när jag sitter och hör vågskvalpet
varsamt vaska fram gruset
i gränslandet mellan strand och sjö.
Tärnan ger upp ett skri
över en lyckad fångst
och vinglar vidare
bort längs med haborren.
Sanden är varm mellan tårna,
men sjöluften är sval
mot mitt ansikte.
Jakob
